Palabras, Palabras.

Duermen.
Van de la mano del viento
y solo hoy, son poesía;

No han resistido no ahogarse
en la llanura de mis imprecisiones,
sumergidas flotan, como Ángeles de ceniza;

Podría asegurar, son prodigas
Implacables, irrefrenables.
No inmortales, a pesar de su abandono celeste;

Y sin embargo, omitiendo la posibilidad de que no
por sus venas corren cristales y el espectro impreciso
de un hombre al viento con su bicicleta;

La angustia pavorosa
de estremecerse con la punta de los dedos
delicados consintiendo la piel; la certeza de saberse humanas.

Duermen.
Van del aire,
abriéndome con el codo,
el camino del sueño.