esto no es un cuento, pero lo parece

Premeditadamente dispusieron una especie de hematoma en la camilla, ante unos ojos tan juveniles como ya seniles. No existe impacto, a las enfermeras, a traves de un pasillo en principio iluminado por luces blancas, luego desbocado en una sala de emergencias como de atardecer en islas, las vi arrastrar al enfermo desde la velocidad de la puerta corrediza y venian despacio como el aletear de una mariposa sola que podia contemplarlas pasivo y no pasivo, frecuente. Sutilmente, de una u otra forma, me habia preparado como medico, medico de libros, de operaciones matematicamente laberintos en espiral y perpendiculares, de pasajes sordidos de arboles secos por donde corren a veces rios de lava y de tequila, en los cuales, sin la menor duda crecen los mejores frutos, (acidos) disimulados en mascaras unicas y alucinantes de las que me prendo sin remedio, huecos por acompañar y tazas de agua en donde lavarme los brazos completos, jamas el cuerpo entero. Sutilmente no le resta las agujas que se sienten solamente dentro. Por el rabillo lo adverti a tiempo, debo esperar, sè del enfermo que las ruedas no vacilan, por mas que redondas, las mantiene un eje aledaño: periferia. Y aun este momento antes de recibirlo, me pongo una bata blanca y pretendo abrazarlo con luto. Pretendo ¡, intento¡: representacion, teatro, pero no mera representacion, ni mero acontacimiento al que asiste un grupo de personas de tipo variado a ver un par de escenas con alguna intencion fija, asi nadie la entienda, esto es real, y todos deben preguntarselo. ¿Entonces a quien espero, si las enfermeras son fantasmas y el enfermo en camino aliacion de lo desconocido que, se supone, en mi anida? ¡Basta! Y los instrumentos, aunque deberia decir el instrumento, se enrollan y chillan miseros por mi hospital sin visitantes. Asumi que el paciente debia morir o sobrevir solo. Solo me tengo a mi mismo, me dije el dia de las voces y poniendo los brazos en jarra, con los puños cerrados y las piernas en triangulo, me heche a llorar y no cese de repetir gracias pero solo a mi me tengo, no sigo pegado a mi madre por un cordon, y tampo vine al mundo con un hermano siames. Solo a mi me tengo. Solo a mi tengo derecho de tenerme. El que quira entrar bien pueda entre, pero hey tu, la del secreto: sus corazones seran mios. Al que quiera recibir, asi no lo quiera, igual entra: tu corazon sera mio. Reposo en la cornisa antes de los segundo fatales y es un hematoma un feto extraño, un mounstro reposado en el mas hondo de los crateres, un paciente del que las enfermeras de ojos absolutamente negros, mudas y fantasmas veloces que no por su silencio han huido antes de que yo les pregunte, dejando la estela de su aliento-corriente asible pero tangible casi tanto como la niebla, ¿quien es este paciente que no eligi operar nunca? La respuesto no tarda en llegar, el paciente viene revestido como por una piel de culebra, lechosa como semen, pero que es espejo del unico paciente que no elegi nunca, del que a penas tengo el corazon, el corazon como cama, pero del que mas tengo que cuidar. Solo a mi tengo, solo a mi tengo derecho de tenerme. Por eso a penas sali del vientre materno me cortaron el cordon,asi viniera con este amarrado al cuello, por eso no naci junto a hermano siames. Solo a mi tengo derecho de tenerme.

MUSICA PARA CAMALEONES

espaciarse lento, sumergirse.musica para camaleones, disipacion e ilustracion de la bruja.musica para camelones,artificio y combulsion, desmembrar la desilucion.musica para camaleones, huecos y rotos alguna diferencia y por supuesto la rodilla, va por delante, una llamada telefonica. musica para camaleones, una camilla, y las trenzas del verde pasto no dejan que se valla. musica para camaleones hay que curar al enfermo, vete hey. nunca musica para camaleones, no ve que no me gusta camuflarme.dejarlo salir mas bien con frio en las pestañas y las gotas que ascienden, mejor. muisca para camaleones, discrepancia coartada, suelten suelten, musica para camelones, se asoman a la ventana y ahy un sol hundiendose en los arboles, cargado de musica para camaleones, soltar hacer de tripas corazon. musica para camaleones, constitucion de Anaximandro o es acos el hilemorfismo, desconstitucion sì: dilucidacion, desmbembracion, musica para camaleones. NO HAY QUE TIRARLE PERLAS A LOS CERDOS-.....

palabras al megafono; mano quebrada

Siempre vamos a saberlo. Nunca el dolor va a ser una excusa para hacer de las escaleras alfombras. Entonces de que sirve una vida, si es para quedarse con la sopa servida, con los caprichos y el cabello largo. ¿Mentirse? ¿Mentirnos? No lo creo. Somos más fuertes de lo que imaginamos y crear con las manos untadas no es una excusa, hay que dejar que hasta la cara se nos manche con las cicatrices que deja el sol. ¿Qué si soy partidario de lo limpio? Emanciparse con suavidades de este mundo no cabe. La tierra muda de piel, esta pariendo un corazón. Pareciera que no lo supieramos. Lo vamos a saber siempre, y no dejan de reiterárnoslo, los pozos hondos del dolor, las fotos de de otra época, de un puente y de algo que no se va a quebrar porque ya partió. ¿Nos vamos a sentir mejor si nos besan las heridas, donde tanto arde el cuerpo?

Voy a delimitar la imagen. Imagine un lienzo, más blanco que cualquier sabana, donde hay dos hombres y una mujer pintados, de espaldas al espectador, en media luna, mirándose y permitiéndonos verles el perfil del rostro, pero sin dejar de mirar a un hombre del que solo vemos la espalda. Los tres pintados con un trazo perfecto con lapicillo azul, sin saber porque están ahí, en un cuarto con las paredes blancas, parados sobre la baldosa de cuadros azules y blancos que termina dando espacio al espacio, a que la intuición que les negó el cosmos una vez, se desarrolle con total libertad de sus intenciones.
Muy seguramente para ellos llegar hasta esta sala debe ser angustiante y no menos producto de malos días, días que son como la Venus de Milo manca que todos conocemos, aun así hermosa e inmortal.

LUCIERNAGA PARA LA NOCHE

Tenía los labios secos. Abruma la tensión. El mal genio. Un punto iletrado sin giro. Sensación de retroceder, de arena en los resquicios. Piel de cangrejo. Devolver, no desanudar, dejar los cabos atados cuando se debe partir. Fue un puerto. El día ayer. Costumbre de asombrarse ante la costumbre de los detalles sutiles cambiando en la mascara de tu cara. Constante retroceder. Tenía los labios secos. No hubo palabra. Oportunidad imposible de girar. De sacudir la arena. De saltar el lazo. De aplastar ese cangrejo. De soltar tan sencillo el nudo. Dejar irse a un barco repleto de siniestros. Como si los siniestros fueran bolitas de pelo pinche con ojitos blancos y patitas de hilo de lápiz. Son siniestros, así, siniestros.

Las canciones de tres minutos, más largas a partir de hoy cuando torcí diferente. Haciendo escándalo, viendo aparecer árboles brotando velozmente contra la nada, figuras amorfas saliendo de sus corazones, revestidas en su sábila, Ángela alemana ángel una vez mas entre estas cenizas y estas escenas donde comemos hígado. Regar las cenizas por el papel, mancharlas en excusas, con sangre en polvo y brazos abiertos y cuerpos de lado. Punto iletrado sin giro. Luego conciente. Después muerto viviente. Después estable leyendo. Punto iletrado sin giro. En esta habitación oscura por las cortinas.

En la cornisa atisbo a alguien mágico, de sonrisa perfecta, apenas una ilusión. Porcelana. Pero creo que por fin soy: L.I.B.R.E y por estos días desamarraré tu bote de mi puerto, lleno de siniestros que se inundarán antes de que los perdamos de vista por la niebla.

Hasta luego y Bienvenida.

dilucidacion extrema y pistas inducidad por las venas

Nena nunca voy a ser súper hombre, sueles dejarme solo. Estoy abriendo el juego, un juego eléctrico. Sueles dejarme solo. Sin respuestas. Empiezas el camino mas intenso. Sueles dejarme solo. A fuera el frío embiste; Adentro el vértigo.
Nena nunca voy a ser un súper hombre...Sueles dejarme solo.

Me recosté en el dolor, en el caos, detesté a los dioses, preferí a su padre, prisionero en su casa, el seno del cosmos, donde desde aquí tan remoto abismo, se adivina sin nebulosas, el centro mismo. Una cárcel el inicio. Un punto negro desde donde se dispara la rosa que revienta el mundo. Apareció simplemente, en la malla de mi perfecta existencia. No importaba cuando llegó. Ni siquiera me percate de lo que era. Lo vi de pronto en un momento a delante de la malla. Ahí, frente a mis ojos; existiendo.
No miento, no es amor esto. No es falacia, es hueco, es la tempestad, la caída de un ángel eléctrico. Otro, de nuevo, absorbiendo, abriéndome las desilusiones. Destapando las gotas de mercurio, lacerante verdad, acido que molesta a tu padre y hace llorar a tu madre pero que funciona, dándole espacio a la noche, abriéndole una ranura en tu aire para entrar en mi mente y armar un puente sin otro lado. UN PUENTE PARA DESPEGAR, sin apretujones.
Y hacer algo bien, decantar vapores, entradas largas, siluetas y miradas cambiantes, rostros que cambian por el día; el mío, casi siempre es un pañuelo apretado y hay días, luego de eso, en los que se abre.

No quiero soñar siempre las mismas cosas, Quiero que me trates suavemente.

Justificar la locura. Eres parapléjica. ¿No puedes levantar la manita? Soy un perro sin sangre intentado analizar este entramado de musarañas. Existe el autocontrol, no es represión, no es auto mutilación, es vacilación un poco pero también es vivir contenido, ni bueno, ni malo, vivir únicamente en distensión incidiendo sobre lo que me parezca, gratuito o fortuito, sin sinónimos, paupérrimo e insípido hasta la medula sin negación.

Recuerdo quietos
perfectamente noche, perfectamente estáticos, perfectamente dormidos
lenta apagándose la luz
vi segundos turbables,
pozos hondos y eternos
penumbras vacías como si ninguno pasara el piso al menos una vez cada dos horas
sucesión básica de golondrinas
gafas que sé levantar
prohibición de apetecer
desinhibición al retorcer.

Hacer de carnada uno mismo tiene obvias desventajas.
Todo vale, todo cae en cuenta por el tubo.
Vostualmente dromedario discrepando medusas sirenas sulfatadas en hiperrealismos sueños que buscan abrigo dentro de mi mente, bala incandescente, trazo fuera de la muerte, destramar, desamarrar, deslucir, desenamorar, desencadenar las líneas y las cadenas de palabras asexuadas, cría cuervos, cría cuervos que en cualquier momento tiran la nuez contra el asfalto y le roban algo de la cara a la persona querida.
Virginia Woolf, oliendo a cigarrillo, caminó y miró su vestido de zargo, lo llenó de piedras y se dejó por el poder del agua igual que luego Alfonsina.

Morir en cascadas repentinas, hartarme de la extravagancia, pero aguardando el temblor, seguir mirando, nadie me espera. Hay una grieta y un corazón, tres hombres, un hombre frente a ellos que no es hombre y un corazón.

Busco algo que me saque este mareo, igual entonces que, no habra nadie asi la magia me haga artificios con la Maga. ¡cuando llegara alguien para mi¡ pero no veo, asi baile frente a mi, porque siempre llegan y me doy cuenta cuando van de la mano de mis amigos.
Todo depende de mi, de los hilos y de los puentes.
Sinceramente seria bueno tocarte, pero es inutil tu cuerpo es de latex, no siento NADA NADA NADA es que sere yo que me pongo frio y nisiquiera frunzo el ceño cuando tu amiga se corta las venas cerca tuyo, detras de una puerta y al otro dia viene y dice que sangro mucho que casi se le va. Ya no sirve.... es inutil,,,,,....el mar, las olas, los retratos....NADA

, extremadamente solo cuando era niño, histerico y desnutrido, pelion y destructor, con su mama y con la musica clasica y leugo con la vecinita esa, y luego viene un cabroncito de lo mas asqueroso que me dice que quiere y yo me pongo palido y me pongo a llorar y le doy una patada y coorrro y busco un abrazo y me vuelvo a quedar solo.

TRANSITAR EL CAOS, LA TORMENTA DE ARENA QUE ARMA LA NIÑA SALTANDO LAZO EN EL PATIO EN EL JARDIN DE ESCUELA CON SU VESTIDITO HASTA LA RODILLA.

POEMA imperfectamente TRISTE CON FINAL FELIZ

Disfrazando la melancolía en sus harapos
los adivine payasos;
una luz de luciérnaga en las ruedas,
la intuí carruseles
no sonrisas...

cobarde
abandone al amarrado beso,
solo en su cuarto
en el zaguán oscuro
donde es remoto el bombillo
a la espera de una baldosa...
Y vinieron castillos de naipes,
pies perfectos, elipses,
silencios de nuevo, atrasados de un árbol,
pero les di la espalda
no me animé
creyendo que las esquinas me lo gritarían
no estiré los dedos, antes...

Casa
casa de nuevo,
volver a donde tu mamá te espera
cruzar el campo, quizás,
¿habrá alguien?
Desearía que estuvieras aquí
sin las paredes floreadas, sin lo kistch de lo mío
sin lo qué de lo tuyo
absolutamente nosotros en el seno,
ultramarinos,
flechas sin arco atravesadas en un arpa,
sin mapa, como aterrizar en una ciudad extranjera
desarmándose el mundo de donde partimos
el nuevo se reconstruye para ambos a la hora en que las llantas se ponen.
¿Habrá alguien?
anda sentenciando, no él, no yo,
impávido coloso
rasguñar la puerta,
sí, ahí está ella,
en una banca de parque mientras el verano le enciende el cabello
sin barco, sin miel, tejiendo algo para ti
el beso que dejé amarrado
ella lo desamarrará,
se lo entregué sin que supiera.

SÉ

sin restringir la melancolía,
payasos;
luces de luciérnaga reparten carruseles
sonrisas.
Hoy secuestraron el beso por mi encargo,
no temieron del zaguán oscuro
lo agarraron por la espalda sin violencia
usaron sedantes
cruzaron tu campo
lo hicieron un hilo
en un sobre
desde una bicicleta lo echaron a volar
sí, sí hay alguien en casa
noche de verano.

nudos

Espero. Pausadamente intente dar tiempo, distraerme apartando la bruma. Pero sigues ahí, en la copa de los árboles, al final de un camino que andé bajo la lluvia. Bajé las gradas, camine mojándome algunas cuadras; la lluvia iba creciendo, las cañerías las había borrado en un principio, preferí nadar, no se me ocurrió que caminando unas cuadras el agua pudiera crecer a tal punto. Los árboles continuaron siendo nudosos y delgados, cortos. Con cada paso, la distancia parecía estrecharse aunque yo la adivinara igual, pues sin la menor conjunción, únicamente con la paradoja de tus ojos que no cesan de clavarse en algo parecido a un juego contra los míos. De todas formas de nada sirve recitar la historia mentalmente, de momento a la música no le ha dado por atacar sin permiso, si le pisara la cola se dispararía. Me acosa la sensación de que ambos tenemos la lengua amarrada, no voy a decir quien dijo que te quitaras el corazón para que se te acabaran los problemas. No es momento de asegurar nada y hay miedo como nubes pesadas para tener por capricho necesitado, desamarrárnoslas sin antes devolver a las calles sus cañerías.

poema harto de influencia borgeciana

El hombre nunca termina de ser el
él solo, él mismo
va condenado a una multiplicación la secuencia de cada ciertos días
y el de hace un mes, ya no es el de hoy
aunque muy parecido al de hace horas
irremediablemente deslinda en otro cause
quizás húmedo
quizás infinitesimal e irremediable
transcurrido
de fuego y mosquitos

¿mascaras o espejos?

Prologo y Epilogo

1.
No me molesta no ser parte de tu círculo irremediable y asesino
podré esperar la llegada del camino
mis heridas sanan rápido/ han herido durante tantos días
que imagino se cansan de seguir cortando
y desprendiéndose en corrientes sin pender el mar revuelto
desde el centro del pecho
son corrientes de luz que viajan como agua a través de un aire vacío
limitadas a cruzar hasta desaparecer en medio de la oscuridad
que el cuerpo sin sentir nada, es solo una soga
hundiéndose en el agua.

2.
Busco una singladura perfecta
para hablar con los ojos y la nariz escondida:
cobardía y refugio, ganas de buscarse un autobús nocturno,
descoordinado que ronde tu circulo de borde rojo
sin saber cual es la fuerza del agujero negro que atrae
donde el infinito es blanco, infinitamente blanco
pero que acariciado por telarañas y cortinas empolvadas
impide ver el centro
preciso adivinarlo o juguetearlo mientras los ojos desde la puerta entreabierta
arremeten a cruzar la oscuridad,
sin atisbar el peligro de tus caricias extrañas
de tu mirada remota,
de tu presencia delicada e inasible/ de tu existencia frágil/

secuencia concertada

me gusta cuando las hormigas se desperdician sobre el semen de alguien que hace mucho no se masturbaba

Mirar tan concentrado es lo que estorba, voy a protegerte, con dagas en las manos, en las manos mías que disfrutan cada milímetro de ti aproximándose cautelosas, dejando cuando te ven indefensa a un lado cualquier otra cosa, que cobardes ¿no? Sin decir ni sol, ni luz, ni araña, ni lámpara, ni oscuridad, ni corazón, ni dragón, ni nada, ni mierda, ni mierda y vamos a darle por el culo al mundo, que se reviente si quiere, pero voy a darle una patada que le resienta; es que usted, oiga usted ignorante, pero no ignorante porque no sepa nada, sino porque me ignora, eso debería ser un ignorador, pero esa palabra no existe, anda perdida en la casa, en sus cuartos la primera vez infinitos de tan oscuros, pero porque tu no desilusionas así con una vida completamente destrozada que aparentemente se derrumba feliz, pero yo no quiero que te mueras, no quiero que tu vida no tenga ningún sentido si no estas enamorada, es demasiado egoísta, pero quisiera solamente recostarme en algún colchón contigo y consentirte toda la noche, como lo hice furtivo una noche en el viaje o de camino regresando en el bus aprovechando que dormías, no me vallas a reprochar nada si llegas a leer esto en algún momento, sí, sí importa, pero que voy a poder decirte, señalar un sí o apuntar un falso no para que se desmenuce en el aire, no me apuntes con el dedo y con los ojos tan abiertos.

BLUE FAIRIE

No pierde tan fácil la manía de visitar sus páginas
la costumbre de pender en la escalera colgante
hasta un pozo negro donde le salpica toda el agua del mundo.
Puesto en una cornisa, mira al abismo y el abismo le regresa la mirada
Y así podría continuar bajando cada noche de tedio y visitarle,
decidiendo cuando brincar al agua.

Desamarraba el pan, abandonándolo en su boca
mientras se le borraba la sonrisa del rostro
que clavado en la impenetrable luna de piedra
evitaba mirar al lado, para no espantarse ni espantar
de al lado al amor,
para eso el silencio en viaje tan largo,
silencio eternizado en compañía
lo único para ellos partido en dos.

Negó lo posible de una voz venida del vientre
dejado en la punta de un andamio,
repleto de miedo / parecido al amor
descolgó solo para chapotear en el agua sucia
como un fantasma despierto, delgado y batido cual pañuelo al viento.

Repite en sueños un país donde los leones lloran,
sortea la ceniza gris del miedo,
evapora la colección de parques sin abandonar los árboles,
adicto al silencio irreconocible en su mascara plagada de metal
buscara el infinito de vivir de nuevo los juegos extranjeros
al menos ese de estrellarse contra un árbol que recibe como cama
y que se acomoda al cuerpo.

Y aquí podría continuar hasta el día,
Escribiendo cualquier cosa con tal de no perder esa sombra de escalera
Ese disfraz de andamio, de camino cobarde que devuelve.

aceite azul

El olor de tu sahmpoo me queda en las manos. Me dijeron: me haces un favor? yo dije que si. Y tuve que fritar unas orejas de perro. Salpicaron aceite y me quemaron las manos. Cuando estuvieron listas, luego de dejarlas sobre el comedor, pude servirme el aceite que habia quedado azul por el plastico con que iba sacando las friticas. No me iba a doler, solo iba a a quemar y con las que hqabian caido, las goticas de aceite, ya estaba anestesiado, deje caer el chorro sobre la garganta, sin repisar el borde del vaso con el labio, todo burbujas reventandose, el pensamiento paralizado en un accio dicoma centripeto y me cai y no se que paso, todo burbujas reventandose. Te bañaste esa mañana, pero usas un shampoo inoloro.

Canibalismo ( luego de un rato con Andres Caicedo)

Se la comian dormida; la dejaban como un trapo sucio, desnuda y arrugada sobre la cama revuelta, con sabanas sucias de semen, de pelo de gato, de escupitajos, de algodones, de sudor; que el eje del mundo terminar con ella, los dos desnudos luego de tanto paseo invisible, un paseo desierto; la dejaban en la calle dormida, en la acera de alguna calle principal, con una canasta repleta de pinchitos con masmelo para que en medio de la traba, con las pastillas entre las manos, sabia que debia tomarlas como debia tambalearse con el pinchito en la mano ofreciendolos por la calle, y los ojos revueltos pero tambien claros por la pastilla, abiertos con lagunas vacias; luego a la noche dormida la recogian en el carro, ya tarde para que nadie se diera cuenta aunque que alguien se diera cuenta eso aqui no cuenta y se la comian dormida; la dejaban como un trapo sucio, desnuda y arrugada sobre la cama revuelta, con sabanas sucias de semen, de pelo de gato, de escupitajos, de algodones, de sudor; que el eje del mundo terminara con ella, los dos desnudos luego de tanto paseo invisible y de todos los dias, un paseo desierto, repleto de gente como de pelos las axilas, un paseo desierto que era una caja abierta en el sueño donde habia luz y el eje del mundo, caminando con ella, el eje del mundo terminaba de comersela, luego de tanto paseo desierto y ella lo disfrutaba, cerrando todas las celulas, intentando aprisionarle en su cuerpo, que no escapara, que siguiera follandola todo el dia, tambaleada y no fueran las pastillas las que la mantuvieran depierta, sino el eje del mundo que le llenaba virtualmente, en medio del sueño las lagunas vacias y al menos podia llorar, podia tambalearse y caerse y al menos asi no costaria darse cuenta de los que entraban pisando sus gatos por la puerta.

putas asesinas

VIAJE DE SU HERMANA SEGUN REITER

cuento a 4 manos, para seis manos.

Como si perder el reflejo me desprendiera de lo que tú eras. Deseo no visitarte de nuevo, pero, debo reconocerlo, tu sordidez me llama, como que me hala así ese hueco negro que solo sé de nombre. Sí tuviera claro al menos alguno de mis sentidos, tranquila podría entregarte la piedra, pero cambia tanto todo: ella sabía que el amor maltratado, mutilado, dejaba siempre una rendija abierta a la esperanza, y que la esperanza era su plan (o al revés) y que su materialización, su objetivación, consistía en fugarse del manicomio con ella y emprender el camino de Francia.

Este año, breves gotas deslizándose hacia abajo, aunque da igual que lo hicieran hacia arriba. Cada mes, un breve vomito de araña cristalizado. Y el día, un glóbulo camino al mar de las sitres. ¡A!, y las horas, las horas, horas hartas de minutos sencillos, sencillos hasta el punto de segundos, segundos, palabras y acciones. Algo así, indeterminado, el mejor año de su vida quizás fue el viaje.

Por el contrario de lo esperado, el interés por el sexo había desaparecido notablemente, como si la guerra hubiera acabado con las reservas de testosterona en lo hombres, de feromonas, de deseo, y ya nadie quisiera hacer el amor. Solo follaban, a su juicio, las putas, pues ese era su oficio, pero incluso en ellas, sus amigas y algunas otras mujeres que caminaban ya fuera de la ocupación, el deseo en realidad encubría otra cosa: un teatro de inocencia, un matadero congelado, una calle solitaria y un cine. Las mujeres, sus amigas, parecían niñas recién despertadas de una pesadilla horrible. El viaje no había sido inútil. Él, era lo mas seguro, había desaparecido. Y así no, buscarlo para el silencio, le parecía inútil.

- La guerra tiene mucho que ver con la amnesia-le dijo una chica.
Después dijo:
- Amnesia es cuando uno pierde la memoria y no recuerda nada, ni su nombre, ni el nombre de su novio.
Y añadió:
- También existe una amnesia selectiva, que es cuando uno recuerda todo o cree que recuerda todo y sólo ha olvidado una cosa, la única cosa importante de su vida.

Nada había sido en vano. Fin.

PIEL -SENtidos

Alguna tecla no abandona su sonido. No tengo la menor idea. No confunde no ver, lo que es hermoso son especialmente las voces; no es que logren de alguna forma materializarse, ni hacerse imagen, es la misma forma de la voz, el cuerpo, sus ojos, su nariz, todo delicadamente ubicado, suavemente del que venga. Algo para lo que no alcanzan las palabras.

Desplazamientos sutiles, las huellas dactilares contra el marco de la puerta. Me arrastras. Las cosas han cambiado su tono, como si el juego de los colores de los meses de una u otra forma hubiera sido tan real, que sin darnos cuenta, de pronto ya era momento de percibir los días de diferente forma. Concibiéndolo todo para influenciar tus cajas, llenarlas de los recuerdos para luego extrañarlos, y mirarlos desde arriba como a tortugas marinas cortando al mar y al viento.

Dilucídame, que soy palabra y quiero desvestir mis hilos, desenredarlos corazón. En yesterdays y en ayeres. En suaves pétalos destapar mis gotas. Pintarme el cielo y dejar mi mano volar, desmembrarla de mi y morirla dulce y acida en su distancia, pero prístina entre las palomas. Que silencio en la fiesta. En la boca tuya. En el extraño placer de andarte, caminarte como un ojo-cucaracha por tu cara.

CARTA PARA CARMEN

Espero que vuelvan los dragones

Prostitución pasiva

Nostalgia, lentitud y aletargamiento

Michelle, un círculo de poetas. Una palabra volátil, casi como una cámara que va despertando todo con luz violeta de amanecer febril, amanecer aterido.

No es que los dragones no quieran volver, es que las alas vienen casi recortadas desde el vientre.

Te emociona, la prostitución Carmen. Dices que eres emprendedora. Tienes relaciones con un señor de sesenta y cinco años. Sin pena. ¿Cien millones pude costar tu intimidad?

Melancolía, aturdimiento y pasividad.

Angie, los poetas han muerto. Dos palabras volátiles, muy posiblemente: se han diseminado, han solo tenido en cuenta la realidad y a la palabra.

Posdata: las buenas películas, los buenos libros y los buenos poemas. El bosque de la literatura, de la gran literatura y también de la buena literatura, esconde pequeños y delicados detalles. Eso la hace grande y especial. A parte de que la palabra, como el arte, es autosuficiente, así como la música, es la única realmente, que necesita de alguien.

Tengo ganas de cine sexy, algo así como con música de radiohead. Vanilla sky, The Dreamers o Great expectations, El perfume cuenta. Hable con ella, sin la menor duda.

ALGO PARA AYER

- Va a salir muy larga si no cortamos ya – repite Camille, luego de haberlo dicho más de tres veces-. No puedes ir muy lejos.
- No importa ahora Camille, creo que se fueron – repito, luego de haberlo dicho varias veces-. Igual no puedo ir muy lejos tampoco.
- Por....- cambiando la voz, como cuando algo se le corre adentro y sus ojos cambian de lugar, van de la mesa esquinera, a la manta a rayas del sofá, al cuadro de manzanas, a la puerta de la cocina reflejándola. Luego del recorrido, cuando cae en el reflejo de su mirada, cambia para que nada vuelva a ser como era.
- Porque hay mucha oscuridad entre poste y poste, algo así como una boca enorme que me prohibirá volver.
- No importa, de casa a la tienda ninguna oscuridad es tan peligrosa – segura.
- Tengo miedo. Camille, ven por favor. Te extraño.
- Ahora no puedo, ven, corta ya.
- No Camille, no te vallas. Ven por favor, si salgo contigo de casa ni a mamá, ni a mi, nos dará miedo. A demás, ella estará confiada. Mira que si solo la vieras, con su maldita obsesión por mantener todo en orden, todo en fila. Encantada y hasta hablando sola, cuando cree que no le ponemos atención Camille – le digo acelerado, creyendo que de pronto fuera posible que mi voz desapareciera. – A demás Camille, si tu vienes, podrías llevarme a verlo – ahogo un sollozo, y dejo esa palabras al aire. Una sugerencia, confiando en que a ella no podrá molestarle que yo quisiera verlo y quedarme con el tirados en el parque toda una tarde.
- Tomas, tú sabes bien que no puedo. Que ninguno de los dos puede, el ya no puede tampoco.
- Sí si puede, solo que el también esta atrapado, pero no de la misma forma en que yo. Solamente si el no lo admirara tanto – digo con algo de envidia en mi voz y hago lo mismo que digo que hace Camille cuando algo se le corre adentro. Cambio mis ojos de lugar, voy por los títulos de los libros, por el escritorio, por las sabanas, por el televisor donde atrapo el reflejo de unos ojos que eran como los de antes, pero que ahora trato de controlar para que nada vuelva a ser como era.
- Ya. Bastante, tú bien sabes que ahora no puedo tomar un bus y durar ocho horas metida adentro con Julián, cogida de su mano y aguantándome que llore todo el viaje. No Tomás, sabes que no puedo. Ve solo hasta la tienda, ninguna oscuridad va a comerte. Te compras un jamón, algo de queso y un banano, te sientas en algún banco y te calmas. Ninguno de los dos quiere que las cosas sean como antes ¿cierto? – dice apresurada, triste. Pero yo se que todos extrañamos las cosas como antes, puede ser que él no, pero todo por que así estamos mas tranquilos, mas calmados y mas lejos de que el abismo entre poste y poste nos trague.- Bien Tomás, voy a cortar. Te quiero. El también, así no creas.
- Esta bien Camille, ¿cuando puedas vienes?
- Seguro Tomás, pero por ahora no. Te quiero. Y mira que tu mamá, no lo hace de maldad, es solo por cuidarte. Ella tampoco quiere que las cosas sean como antes.
- Yo también te quiero. Chao
- Chao
Y la línea aparece auditivamente, con un pito inquebrantable que jamás termina. Cuelgo. Voy a la tienda, aunque tengo miedo. Pero Camille tiene razón, nada malo puede pasar entre poste y poste. Compro el jamón, el queso y los como sin pan, es que no me gusta. Y luego el banano, para acordarme de que él también quiere seguir tranquilo. Que Camille quiere ver crecer a Julián sin problema. Y que mamá quiere morir también con paz, creyéndose que todo volvió a ser como era cuando venían a casa y bajábamos a hablar a la zona común, sin saber que ahí fue donde empezó todo. Chao.

Esat: una entrada más. Las cosas pueden estancarse cuando los ojos me miran demasiado claros, como una espiral, aparentemente divertida que va de un lado a otro, te digo que una helice de helicoptero reducida.
Tu y ella en el jardin. ¿Donde quedo el botón? No se, el bueno con los escondites no soy yo.


Tengo miedo, pero no voy a dejar de hacerlo.

Hasta empiezo a compiar, a fotocopiar, a darme con juegos de palabras que son pocos los que hacen bien. Tu.

Tengo miedo, pero no voy a perder mi postura.
Tengo miedo, pero intentare que sea cierto, que lo sea, no va en el agua de mis manos.

Tengo miedo, pero puedo bajar o subir la escalera.
Tengo miedo, pero en los remiendos siguen las bombas, las flores amarillas, los
relatos con fondo de agua.
Tengo miedo pero, y tengo boca
Tengo miedo, pero me pongo una camisa morada.
Tendre miedo, pero igual creere en que lanzarme sin cuerdas sea lo posible.

Tengo miedo de tener miedo, de que depronto la maceta saque patas y se valla. Tengo miedo de que te levantes de la cama y blum sea hora de ir a buscar.

TENGO MIEDO, PERO NO IMPORTA.

evidencias

PARA ELLOS

La música, condenada a repetirse para siempre en la misma sale de espera, tendida sobre las bufandas, nos besaba el cuello con sus dedos fríos. Teníamos miedo, también nosotros dos condenados a esperar el buque. Alguna obsesión con los mares fríos de la que el jefe se entero, porque si no, no nos habría enviado a este lugar. Pensé que después de muertos ya estaríamos libres. Pero todo parece una caja de resonancia, nada escapa. Fueron meses lo que esperamos sentados, creí. ¡NO! Solo diez días para poder consentirte el pelo, para poder ir a caminar contigo y mirarte, preguntarte cualquier cosa que me diera una pista. Soy un cobarde. Somos cobardes. No importa, hoy vamos rumbo a no se donde y el frío raja los labios con sus hilachas como cuchillas viajando por el aire. El desayuno, el almuerzo, la cena, los libros, la clase, el cine, el silencio, la palabra, los sueños, el teatro, la escena, la rana, el búho, la almendra, la hierba, la cocina, el grupo, los gatos, las torres, las alturas, los ladrones, los tigres, los besos, Cortazar, los espejos, el café, un mudo, los pasos, los parques, el señor que no vendía cigarrillos a menores, mi mamá sabe que fumo y me pide que no lo haga, las abejas, los malos programas de televisión, los hermanos, las fugas, las pupilas, las amapolas, los tintineos, los brazos con códigos de barras, las alfombras, las bufandas, las piezas nuevas, los cielos rotos, los ángeles, los fantasmas, mi casa, tu casa desconocida, la luz de neón, química, física, filosofía, los calzoncillos, las cintas, lo que admiras, la inocencia, la dirección, el baño, el graffiti, la cebolla, el color rojo, el saco verde, ¿quien pensó que escribir fuera tan fácil?, ¿quien que amarte fuera un acto simple?, ¿Quién con celos?, ¿Quién con miedo?, mujeres con pañuelos, hijos que se van a la guerra, vampiros delicados, colchones inflables, pulgueros, ¿Quién pensó que la palabra inflable fuera tan apropiada desde su estética para nosotros Ana? En este buque todos nos perdemos, nos vamos por un baño y es que queríamos un restaurante. Poe no hablaba con nadie, Rimbaud escapo de su casa, el padre de Cortázar huyo de casa, a Van Gogh se le murio un hermano antes de que naciera, Proust duro postrado en cama toda su vida. ¿Importa? Claro. No digo más. Solo que en este buque todo se pierde, todo se ahoga en cada esquina, hay unos que se tiran porque se dan cuenta que se les esta yendo la materia. Ya a dentro, no nos podemos quedar los dos solos. Todo se repite de manera inusual, como el humo nuevo y los dragones y las rosas que se van formando. Igual, con nada nos basta.

TENGO CERTEZAS

ERES COMO UN BOSQUE DE KLIMT
DIFUSO, LLENO DE PUNTITOS QUE ME PIERDEN


LO QUE PUEDA SENTIR, ES ALGO QUE SOLO A MI ME PERTENCE,

NO HE DADO MI CORAZON A NADIE ,
SOLO HE ABIERTO UN ESPACIO
QUE VA A LA PAR DE LOS LATIDOS.

1....Perro sin Sangre

Nunca pensé en poder trasladar esto a las palabras. Pero, ¿no es esto más que una ilusión? El ejercicio de ver, solo, a través de una ventana. Inevitable, vas a continuar hasta que el cuerpo no resista; de las ocho a las diez y de las cinco a las siete, cuando debo seguir el camino y perderme entre las ramas hasta el claro para dejar un plato de lentejas a alguien con el que has pactado nuestros días seguros. Acepte porque no tenia de otra, ni siquiera sé quien las come. Todas las tardes, a las siete, sopesando mi voluntad aparto las ramas rasguñándome y arranco a correr desenfrenadamente por un sendero como venas apretadas por la carne. Y de pronto, perfectamente limitado, un círculo donde coloco el plato. No reconozco el regreso, todo se vuelve fango, el bosque respira nirvana y el corazón rasga, me raspa la cabeza, la congestiona de naturaleza que lentamente se va derritiendo, el cielo derrama gases hasta mí y sin saber como, despierto luego en mi cama y tu, en la tina, limpiándote las heridas, me saludas como a un fantasma.

Debo intentar los ojos como diques. Limpiar el polvo y el moho que se acumulan en la ventana para poder consentirte desde lejos. Somos una especie de zombi viviendo en una casa donde por entre las baldosas resquebrajadas crecen flores silvestres que barremos sin consentimiento cuando nos da por limpiar. Aquí dentro, nos vamos pudriendo. Aquí donde las lagartijas y las chinas se matan entre ellas porque las moscas ya no llenan su apetito. Aquí donde la humedad, lagunas en el techo y en las paredes. Como putas pudimos acordar esto, este hibrido de filiación. Hay que buscarse un rincón escondido de la piel para poder respirar tranquilo. ¿No es esto más que una ilusión? No. En medio de la huida, esta vida fue lo que construimos. Seguros nos habíamos prometido jamás ser una pareja-charco, sí, estoy seguro, en el apartamento, protegidos de la peste. Y ahora, cuando te veo deslizar por el agua, olvidándote de los caimanes, pienso que para ambos los cuentos de Poe solo eran sublimes manifestaciones del inconciente.

Normalmente doy paso por paso los pasos, no evito ninguno, no tomo atajos, pero anoche, cuando las heridas de la voz, nirvana, cuando me rasparon la cabeza, el punto mas escondido, el mas oscuro entre toda la corteza cerebral, el que señala a mi cuerpo la continuidad del ritmo establecido, no respetó sus propias reglas y seguí parado, viendo como los árboles mientras se derretían, aprovechaban el gas para poder estirar en una especie de burbuja delgada sus xilemas, buscando la superficie y alimentarse misteriosamente antes de perder la sangre con la lluvia. Intentando evitar esas corrientes-ramas, pase al claro, que también se me tenia prohibido.

No me crees, te vale una mierda lo que diga. He clausurado mi palabra. Soy mudo. Soy mudo para ti y por consecuencia para el resto del mundo, porque en un pantano podrido y fétido, solo tú eres de mi mundo. Tú nadando como si así pudieras escaparte, como si cociéndome la boca, sí con c, porque la cebas con caricias y ojos que luego de todo siguen bonitos, como si fueras a comerla, pero luego la dejas esperando y entonces ella se queda esperando y prefiero callarla, para que el agua hirviendo no le queme mas la lengua. Entonces prefiero escribirte, así te vallas con la carta al agua y dejes a la tinta irse hasta diluirse.

Querido Ausente

Mira, Ausente
no es tiempo para seguir acariciando el cielo.
Seguro es hermoso contemplar los atardeceres
verlos derramando tiranosaurios, gente cogida de la mano,
conejos,
entre avisos,
leves atisbos
de lo que guardan las estrellas,
de lo que espanta,
de lo que mueven las fuerzas,
de los ojos blandos que reinventan inventos
y de los ojos secos que revientan intentos,
de los pies ágiles, de los pies resueltos;
pueden ser asomos de comicidad,
pero sin tu complicidad querido Ausente
así mis manos filmen la sonrisas,
filmen seguros de lo que ven en las muñecas
y continúen con sus intenciones,
trágicas o cómicas
el mundo no se mueve lo mismo,
las tripas le empiezan arder
y reclaman un aviso,
una mínima señal para poderte atraparte,
regresarte,
compartirte, que me compartas, que te pueda compartir,
que vuelvas;
querido Ausente, los ojos blandos,
los temores, los tiranosaurios,
los enviones emisores,
te reclaman.
Es cuestión de dar el paso
atender donde se pone,
utilizar los dones.

Paisaje desesclarecido

En este laberinto el camino se sigue de manera diferente, no vas a cada momento con la mano sobre el muro. Vas siguiendo la mariposa, antes de que termine de desprenderse en barrocas figuras el movimiento, es que hay un agujero negro, pero no existe aquí ante sala, no hay preparación, simplemente, de repente, la humedad, las ramas, los insectos escondidos, derraman una vibra extrañamente bucólica para no disfrazar el infinito, que por cierto es negro, y dejarlo claro y abierto al ojo. Pero es prístino moverse atento, sin embargo los hombres no aprenden, siguen la blanca mariposa, la siguen, la siguen, no se contienen, es su deber contenerse, tal vez saberse, intentar al menos comprender lo que no se ve, lo que se asoma. Simplemente, van escurridos, estremeciéndose, deliberándose, diciéndose humanos, sin haber preparado la batalla final, la que aparece inesperada y ataca sin consentimiento, la que va lanza en ristre. En este laberinto, el que gana, el que pierde, el que empata, igual termina en una explosión de sangre distorsionada, sangre que se va pegando a la piel, a la ropa, a lo intimo, entonces es un capullo que madura en algún árbol enormísimo, exageradamente grande como para ser de este mundo y cuando es hora de salir, no asoma una cabeza, ni un par de alas, asoma una semilla que cae despacio cual nave extraterrena, sobre una tierra donde crece y se estira hasta poder caminar (caminar de cualquier forma), empezando por tantear el muro del laberinto en el que va a buscar, sin saberlo, un minotauro. Valga decirlo, no todos lo encuentran.

Perros

Presiento que es algo que va a durar para siempre/dos vagos/ las enclaustradas loa lirios primaveras prisioneras/un cordón me amarra la garganta/ella me pide que cuente el problema/lo sonajero, lo provisional: divertimento. /Una flauta para el músico, se hizo un deseo en la almohada de su alma/lo deseó nada mas/se abrió la puerta y ando hasta él su padre con la flauta nueva/ no importa/ un presente y dos manos mágicas en ella por coincidencia/en el futuro/bien guiado/de seguro/ iluminara el silencio negro de los tubos. / Si, quiero. Sí. Babs, sí. No me la niegues así estés muerto. /Debió haberse separado un cigarrillo/debido/debido a que se pierden los apartamentos/ especie de hombre en su abrigo/de su pie aplastando la nieve/ breves cristalitos de hidrogeno atrapados/ reventados/ una ilusión, una risa, una mira, los ojos grises, la mezcla tuya del universo gris/ no sé/ pero tus ojos/ con tanta nube dentro/ esconden las estrellas. / Digamos que un telón/ a punto de un juego a contra luz/. / Hola Santiago/dime Matías/ llego dentro de una botella la correspondencia/ ¿Qué dice?/Hoy se murió la ballenita, el cachalote ha desaparecido de estas aguas/ No Matías. No/ Es que un nuevo perro la arrastro a una glándula hibernal/ transfiguración/juego de luz/ transformación/ no, Matías, metamorfosis no/ mejor ve y enciende la claraboya, hemos alcanzado el final de este trecho. / Para ninguno de los dos perros es posible atisbar lo que el otro imagina/ Santiago fumándose sus amapolas negras/ Matías/ en este momento/ apoyado sobre el proscenio viendo a los peces como se divierten con la obra/ Extraño/ peces dorados en aguas oscuras.